Critique : 

Recette de cuisine conCOOKtée par l'auteur : vous prenez un homme, vous le tuez au moyen d'un pistolet d'abattage et vous le débitez en morceaux, sciant les os et toutes les attaches.

Ensuite, faites chauffer de l'eau et trempez les morceaux afin de faire bouillir toutes les chairs afin de les rendre méconnaissables. Vous devez obtenir une masse gélatineuse et grisâtre avec la peau qui se détachera toute seule du corps. Une fois ce résultat obtenu, mettez le tout dans quatre grands sacs plastiques, agrafez et c'est prêt ! Dégustez !

"La boucherie. Tu le découpes… Un bon couteau et un aiguisoir, un marteau également pour briser les os, comme ça tout rentrera dans les casseroles. Tu aiguises le couteau et tu tranches la colonne vertébrale en deux ou trois endroits, aux vertèbres. Tu coupes la tête, les pieds et les mains. Surtout la tête et les mains. Tu fais sauter les dents également ; voilà le marteau. Tu transperce la mâchoire au couteau et tu les fais sauter.[…] Du feu pour le faire cuire ? Facile ! Pourquoi pas un bon vieux réchaud à gaz de camping. Un petit réchaud plat, un truc qu’on peut fourrer facilement dans la voiture et deux ou trois bonbonnes de gaz – quoi de plus innocent ? Un pique-nique. Un pique-nique à minuit !"

Devant cette scène de crime pour le moins originale, notre policier, un sergent désabusé par les blessures personnelles, se met dans la peau du tueur et analyse la scène de crime avec rigueur. Bingo, il a déjà un nom de suspect !

Quand les asssassins veulent jouer au plus malin, ils font des fautes et on les repère de suite.

"Ce meurtre, c’est du travail d’artiste. À ce niveau, c’est de la tuerie de spécialiste. Il n’empêche, quelle sorte de passé ? Dans quel métier un tueur peut-il avoir appris à faire cuire un bonhomme de manière qu’on ne puisse plus l’identifier ?"

Notre sergent n'est pas un crétin, il a la pugnacité d'un bouledogue refusant de lâcher le mollet de sa proie. Solitaire, aussi, et non armé. De plus, il a du caractère, notre sergent, n'hésitant pas à répondre aux supérieurs (à Bowman, notament) et refusant tout avancement...

— Ce que je n’aime pas, moi, dit Bowman, en virant au rouge, ce sont les petits gradés qui s’imaginent en avoir dans le citron.
— Les hauts gradés qui n’ont rien dedans, c’est encore pire.

— De qui s’agit-il ?
— Personne n’en sait rien. Tout ce qu’on sait, c’est qu’il a été assassiné.
— Ça, c’est de la déduction !
— Ne m’asticote pas, dit Bowman, après que le déclic se fut produit. Pas aujourd’hui. Ni un autre jour.

La vie l'a brisé et son seul remède, c'est le travail. Il fait partie du service A14, celui des "décès non éclaircis" au commissariat de Poland Street, dit l'Usine (the factory). Son boulot ? S'occuper des décès jugés "sans importance" pour la presse et le grand public.

Pour lui, c'est là qu'il fait le meilleur boulot : au service des petites gens.

Le talent de l'auteur est de nous conter l'affaire en utilisant le récit à la première personne du singulier (le sergent est le narrateur) et en mélangeant un peu tout : les souvenirs divers du sergent, son enquête qui commence le 14 avril 1983 et les avances dans le temps puisque dès le premier §, nous le voyons sonner chez le coupable, avec, un prime, le récit de la soirée qui précéda le meurtre.

Le tout reste cohérent et on avance par petits morceaux dans cette enquête qui, sous couvert d'un meurtre barbare, cache un Iceberg capable de faire couler beaucoup de personnes !

Si le rythme est lent, ce n'est pas un problème car on ne lit pas ce livre pour du trépidant, mais pour les rencontres entre le sergent et des truands, mais aussi avec le coupable, un psychopathe qui fait froid dans le dos.

Un roman noir, sombre, avec de l'humour grinçant, des personnages forts, haut en couleur et des politiciens aussi retors que les truands. Les dialogues ou les pensées du sergent sont croustillantes !

"Ma quéquette était toute petite, toute recroquevillée contre mes testicules, et j'avais les membres comme des lambeaux de vieux papiers".

Après une telle lecture, je n'ai qu'une envie : continuer le voyage littéraire en compagnie du 4ème tome de la série "Factory" pour retrouver mon sergent fêlé dans "J'étais Dora Suarez".

"Ce nouveau type qu'ils ont à leur ambassade ici depuis qu'Andropov est arrivé au pouvoir, Gureyvich. Il est malin, le salaud".

— Pat Hawes ne parlait pas, répondit-ele, il grognait. Tout ce qu'il voulait, c'était baiser à la hussarde. C'est toujours ce qu'ils veulent, les hommes que j'ai. Les femmes, pour eux, elles ont rien dans le citron".

— Les matons ne sont pas millionnaires. Ils tentent le coup quand ça rapporte et que leur salaire est insuffisant, et ça égaye les longs dimanche, pas vrai ? Hawes est directement sorti par la grande porte, n'est-ce pas ?

— Ce n'est presque plus la peine de les coller en cabane, surtout ceux qui sont bourrés de fric. Il y avait une voiture qui l'attendait juste dehors.

— Ma foi, c'est à pleurer. Ce qu'on appelle un quartier de haute sécurité de nos jours, c'est aussi étanche qu'une boite à sardines.

— Si vous devez régler ça, dit Georges, vous feriez bien de vous remuer, ça s'agite en haut lieu cette fois-ci... Les grands chefs sont comme des poulets à quoi on aurait coupé la tête.

Challenge "Thrillers et polars" de Liliba (2013-2014), le Challenge "I Love London II" de Maggie et Titine, le Challenge "La littérature fait son cinéma - 4ème année" chez Lukea et le "Mois anglais III" chez Titine et Lou.

Critique : 

Un tueur... dans un appart... Vous suivrez, comme si vous y étiez, tous les faits et gestes de cet homme qui, muni d'une hache, voulu décapiter la jeune Dora Suarez, 30 ans.

À cause de l'arrivée inopinée de Betty, 86 ans, il a dû saloper son travail en expédiant la vieille dame dans une pauvre horloge âgée qui ne demandait rien et qui ne nous donnera plus jamais l'heure, vu son état. Betty ne nous donnera plus l'heure non plus, vu comment elle a terminé son chemin de vie, encastrée dans le bois de cette horloge.

Notre joyeux tueur, après profanation "masturabatoire" sur le cadavre de Betty, s'en fut, mécontent : pas su couper la tête de sa victime pour l'emporter en souvenir !

"Il arriva quand même à se masturber sur elle. La douleur qui ravageait sa verge, l'était dans lequel était son membre, ne lui facilitait pas les choses. [...] Il avait eu un mal de chien, et il avait dû se plier en deux au-dessus d'elle, se branlant à toute vitesse, mais la douce délivrance était venue, et il n'y avait qu'à voir comment il l'avait littéralement aspergée : bon Dieu, quelle puissance il possédait encore !"

Alors, pour finir la nuit en beauté, il alla répandre la cervelle d'un proprio de boite de nuit sur les murs, refaisant toute la déco pour pas un balle ! Hormis une balle Dum-dum...

— Tout le haut du crâne éclaté, expliqua Stevenson. Il n'y a plus que la mâchoire inférieure, le reste décore le papier peint, sans supplément de prix.

Ce roman est décrit comme "un roman en deuil" et je ne donnerai pas tort à cette appellation d'origine contrôlée car, si le roman "Les mois d'avril sont meurtriers" était déjà une plongée dans l'abîme qu'est la vie du sergent enquêteur, avec cet opus-ci, on descend encore plus profondément dans les abysses !

Quelle densité dans le récit et quelle écriture ! Littéralement une envolée lyrique qui vous emporte dans le roman et vous fait quitter le monde réel. Le tout, servi avec des dialogues rempli d'humour noir.

— Vous m'avez l'air aussi sinistre que le troisième larbin du diable, la nuit où l'enfer a été inventé.

— Pour parler vulgairement, si son côlon était un mouchoir en papier, ça ne vaudrait même pas la peine d'éternuer dedans.

— Le premier, ajoutai-je, Felix Roatta, n'ai rien trouvé de mieux que d'asperger un mur avec sa cervelle, inventant ainsi une nouvelle sorte de papier peint. Quant à l'autre, Guiseppe Robacci, il est dans nos murs, à l'Usine, où il prend un peu de repos dans la cellule numéro trois.

—  Vous êtes un type épouvantable, dit Jollo. Ce n’est vraiment pas la délicatesse qui vous étouffe. […]
—  C’est parce que je fréquente les morts, Jollo, expliquai-je. Vous devriez faire comme moi, un de ces jours, au lieu de vous déguiser en commissaire et de lécher les culs et des timbres-poste.

Je viens d'en ressortir "bouleversifiée" (néologisme offert pour cette 800ème critique sur Babelio).

Durant ma lecture, j'étais aux côtés du sergent fraichement réintégré à l'A14, me positionnant, tout comme lui, soit dans la peau du Tueur, soit dans la peau de Dora Suarez lorsqu'il lisait son journal intime, la découvrant chanteuse en boîte de nuit et prostituée occasionnelle. On s'y attache, à cette Dora qui était plus qu'une exploratrice.

C'est pour Dora que notre sergent de l'A14 va aller si loin dans sa descente aux enfers, c'est parce que son désir de mettre le grappin sur l'assassin est devenu une véritable obsession pour lui.

D'ailleurs, il entrainera le lecteur avec lui dans son enquête et nous irons, en sa compagnie, dans les tréfonds de l'horreur humaine où tout est bon pour faire du fric. L'être humain est une bête immonde dans ce roman, et encore, je fais insulte aux animaux, là !

Si James Ellroy,  dans "Un tueur sur la route", avait dépeint un tueur froid et implacable, Robin Cook vient de le surclasser avec celui de son roman en ajoutant un palier dans la monstruosité et la folie furieuse.

On dépasse l'entendement, même. En plus, il a un soucis avec son membre viril... ce qui donnera une tournure encore plus dingue à ce tueur !

"L'une des forme que prenait son dérèglement (si seulement cela avait pu ne pas aller plus loin !), c'était la haine absolue, bien qu’inconsciente, qu'il portait à la seule partie de lui-même sur laquelle, bien qu'elle fut relié au reste de son corps, il n'avait aucun pouvoir : son phallus. C'est pour cette raison qu'il avait commencé à le punir alors qu'il était encore très jeune."

"Son membre lui avait fait faux bon, comme un pneu crevé, la première fois qu’il l’avait mis à l’épreuve à l’âge de quinze ans, à cet instant redoutable, dans la vie d’un jeune homme, où, par son refus obstiné et catégorique de se dresser, une partie de son corps lui avait démontré qu’il n’était pas l’être supérieur que le reste de lui-même croyait être".

"Avec curiosité, il caressa sa queue, qui lui faisait encore mal après la dernière séance; mais depuis quelques temps, pendant son entrainement, il la meurtrissait plus subtilement - car il ne voulait pas que cet autre lui-même en miniature, cette entité imbue d'elle-même et pleine d'insolence ne lui claque entre les doigts maintenant".

Incapable de retirer mes yeux des pages, j'ai continué ma lecture, tout en sachant que j'aurais du mal à en revenir indemne.

L'écriture de Robin Cook est un nectar dont la plume a été trempée dans le poison.

Normal, me direz-vous, pour nous présenter une galerie de personnage aussi fabuleuse, leur faire descendre la pente sans qu'ils puissent se plaindre et nous servir une telle enquête ! Enquête, qui, au départ, pourrait sembler un peu "simpliste" mais ce serait faire injure à l'auteur que de le croire une seule seconde.

J'ai serré les dents plusieurs fois lors des sévices  d’autoflagellation que s'inflige le tueur. Bien que non concernée par cette "chose", j'ai eu mal pour lui.

Un grand roman noir, mais un roman en deuil... Mes dents étaient serrées, mais j'ai eu mon coup de coeur !

Challenge "Thrillers et polars" de Liliba (2013-2014), Challenge "I Love London II" de Maggie et Titine, le "Mois anglais III" chez Titine et Lou et "Challenge Ma PAL fond au soleil - 2ème édition" chez Metaphore.

Critique : 

Pour moi, dans mes souvenirs, les années 80 étaient géniales, mais j'étais gosse...  Dans ce roman de Cook, l'Angleterre des années 80 n'est pas très folichonne.

Notre flic sergent sans nom de  l'A14, le service "Décès non élucidés", est toujours aussi cynique et a embarqué son impolitesse pour Thornhill, une petite ville à 140 km de Londres.

Pourquoi ? Parce que "La voix" le lui a demandé : on est sans nouvelles d'une habitante depuis 6 mois ! Ce n'est même pas son mari qui a signalé sa disparition, ni même les flics de la ville. Non, juste les commérages qui sont arrivés aux oreilles du Chief Constable et c'est lui qui a prévenu la Criminelle, passant l'eau du bain au service de notre ours mal luné de sergent enquêteur.

Mais les gens ne sont pas disposés à causer... Personne n'a rien vu, ou si peu, personne ne s'est posé de questions, rien, que dalle. Il faudra toute la ténacité et la brutalité du sergent pour dénouer ce sac de noeud.

La tournure de l'enquête m'a surprise car j'étais loin de me douter de tout ce que cette disparition pouvait cacher !

Mélange d'histoire d'amour intense, de magouilles et de chantages, ce roman comporte aussi quelques gens "d'en bas", tombés à cause de gens plus véreux qu'eux.  Nous sommes dans la fange de la société, celle des laissés pour compte.

Ici, les plus véreux ne sont pas toujours ceux que l'on croit et la criminalité tient plus du col blanc que du marcel taché par des traces graisseuses dont l'origine n'est pas garantie.

Tout est pourri dans ce petit royaume où se retrouve concentré tous les maux d'une société à deux vitesses, ainsi qu'une forte dose de corruption.

Portait noir d'une société pourrissante. Le ton du début est grinçant, le sergent est à prendre avec des pincettes, cherchant la bagarre avec tout le monde provoquant le conflit non stop.

La seule chose qu'il a à perdre, c'est son job, tout le reste il l'a déjà perdu...

Un seul point noir dans le roman : un peu trop de bla-bla inutile parfois. Malgré tout, cela reste un bon roman noir, mais en-deça d'un "J'étais Dora Suarez".

Challenge "Thrillers et polars" de Liliba (2013-2014), au Challenge "I Love London II" de Maggie et Titine, à Lire "À Tous Prix" chez Asphodèle , au "Mois anglais III" chez Titine et Lou et au "Challenge Ma PAL fond au soleil - 2ème édition" chez Metaphore.

Critique : 

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Toscane... Deux anglais expatrié loin de leur pays... ♪ We're poor lonesome english ♫ We're a long long way from home ♫

Pourquoi ? Pour le climat ? En quelque sorte. Voyez-vous, monsieur Richard Watt était un journaliste concencieux qui a, lors d'un interview d'un politicien, été trop loin.

Rien de bien méchant, Richard n'a fait que son boulot de journaliste : pousser le politicien Jobling dans ses retranchements, le faire s'énerver afin de dénoncer son côté tyrannique et mettre en garde ses concitoyens (qui furent plus cons que citoyens).

Las, il fut obligé de fuir le pays, comme un certain Edward Snowden car il ne fait jamais bon d'être le messager.

Ce roman est une dystopie qui pourrait donner la main au "1984" de Orwell car il dénonce la prise de pouvoir par un seul homme qui s'arroge tous les droits et qui fait marcher tout le monde au pas, virant aussi ceux qui lui plaisent moins dans la population (ici, les gens de couleur).

Un tyran règne donc sur la Perfide Albion, le pays de Galles et l'Écosse ayant fait sécession. Le pays de Sa Très Gracieuse Majesté sombre dans la nuit sombre du fascisme et l’auteur nous décrit ce qu'il pourrait se passer dans ce pays voué à une dictature…

Pour dire vrai, j'ai eu du mal avec ce roman, surtout le début, qui est lent, mais lent... Les digressions de Richard sur sa vie dans le petit village toscan de Roccamarittima sont à bailler d'ennui. Toute la première partie, en fait.

Sautant des pages, passant des paragraphes entiers, je n'ai pas retrouvé la plume enchanteuse des autres romans tels que "Les mois d'avril son meurtriers" ou du sublime "J'étais Dora Suarez".

Jamais je n'ai réussi à m'attacher au personnage comme je me suis attaché au sergent sans nom du service A14.

Par contre, bien que je n'ai pas aimé ce roman et que j'ai abandonné l'affaire, je dois quand même souligner qu'il a le mérite de vous donner une claque dans sa seconde partie.

Dénonciations des anglais exilés, les autres pays qui regardent ailleurs, la presse muselée ou concillante parce que c'est ce qu'elle veut, fausses accusations, camps de concentration (rééducation) pour les contestataires,...

Le chantage qu'excerce le tyran Jobling sur l'Italie est abject, mais rien de science-fictionnel dans cette manière de faire, hélas. Au nom de l'économie, on regarde ailleurs, on fait son petit business et on évite de parler des gens qui souffrent parce qu'ils ont osé dire la vérité.

Ce fascisme est une gangrère qui contamine les membres sains, faisant pourrir les fruits de toute la corbeille, chariant un sang chargé d'idées sales.

Les lois et les codes judiciaires sont bafoués, violés, piétinés au nom de l’intérêt général, pour des motifs économiques, des états d’urgence immaginaire ou au nom de la sécurité publique.

Les gens sont broyés par le système, laminé par le pouvoir, usé par les chantages en tout genre et les fausses promesses.

Publié en 1970, Robin Cook n'avait pas dû chercher bien loin l'inspiration, vu comment le monde tournait à cette époque là.

Dommage que je n'ai pas accroché à ce roman qui pourtant est d'une sombritude (néologisme offert royalement) à faire peur.

Par contre, restons vigilant, on nous trompe et nous ne disons rien...

Challenge "Thrillers et polars" de Canel (2014-2015) et le Mois Anglais (Juin 2015) chez Titine, Lou et Cryssilda.